La sirena etérea (Cuento) - Parte 3

Cada día que pasa pierdo la esperanza. Alcanzo incluso a ver mis costillas y mi boca ya está harta del agua de coco. Me quiero morir. Ya no es algo que el destino me quiera imponer. El ruido de las olas me vuelve loco y el sol hace que mi mente desvaríe.

Quiero ir con ustedes pienso cuando veo al cielo, recordando a mis padres y a Pierre. ¡Los necesito tanto! Y opté por quedarme tirado en la playa ante la luz del sol, esperando rostizarme, desintegrarme. Estar en medio de la nada es como estar invisible ante el mundo. Nadie sabe que existo. Nadie quiere saber que existo. Las pocas lágrimas que le quedan a mis ojos empiezan a fluir. Recuerdo a esos niños de la guerra, rapados, con la mirada perdida, desesperados. Recuerdo a los ancianos, derrotados, con la cara resignada y los pasos torpes. Recuerdo el día que llegaron los americanos a rescatarnos, sólo se me ocurrió rezar y a los dos días por fin supe lo que era comer en mucho tiempo. Me siento igual. Sólo que esta vez, el destino me ha puesto aislado y me ha torturado.

-¿Meriege? - dijo Juliette. Estaba oscuro para entonces. Me levanté sobresaltado.

-¿Otra vez tú? Bah. Al menos mi mente ha hecho que vuelvas.

Ella sonrió. -Ven, acercáos.

A éstas alturas, poco podía ya sorprenderme, y accedí a jugar el juego que mi mente me estaba provocando. Ella no podía ser real.

-¿Por qué no vienes tú? -y al preguntar ésto, su mirada quedó un poco desconcertada.

-Los seres de mar no podemos ir a tierra. Pereceríamos en el intento.

-Claro. Los seres de mar pertenecen ahí. Así como yo perecería en el mar si estuviera largo tiempo.

Conforme fuí avanzando me percaté de que ella asomaba el cuerpo de la cintura hacia arriba. ¿Sería acaso una sirena? ¿Aquél ser mitológico del que nos hablaban en la infancia? Debo confesar que me he sentido confundido. Nunca presté demasiada atención a las mitologías. No se nos dá a los judíos.

-Tu no pertenecéis aquí -dijo mientras su mirada dulce recorría mi rostro -Sois tan bello, más especial que los de tu raza. -y al decir esto tomó mi rostro y me besó. Mi sorpresa fué mayúscula. Sus labios eran carnosos y muy calientes. Nunca había experimentado tal sensación. -Adiós Mereige.

* * * * *

-¡Capitán! ¡Hombre en el agua! -gritó uno de los marineros del Tarragona

Inmediatamente, dos hombres bajaron en un bote y me subieron al navío. Estaba en medio del mar flotando con mi chaleco salvavidas. Durante 2 días estuve inconciente, y la tripulación temía lo peor. Al cabo de un par de días, reaccioné. Por fin pude asearme y probar alimentos.

-¿Qué es lo que os ha pasado? -Me preguntó el Capitán de apellido Mola

Expliqué el incidente de mi barco, el Rosemary. Realmente me sentía confundido ¿cómo es que me hallaron flotando en medio del mar? El Capitán me miraba extrañado. Después de oír mi historia, se levantó y se dirigió a contemplar la ventana del camarote.

-Lo que usted me ha explicado no tiene lógica señor Delacroix. Yo mismo he visto al Rosemary hace un par de días en el puerto de Lisboa y, por los rumores que han corrido, me he enterado que un hombre saltó del barco sin explicación alguna. Un hombre que cumple exactamente con vuestras características.

Mi asombro era mayúsculo. Mi cabeza empezó a dar vueltas tratando de recordar. ¡Estaba seguro que todo había sido real!

-No se preocupe, está usted a salvo. Llegaremos a la Florida en una semana. El conflicto en Cuba no ha cesado y el General Franco ha pedido a los navíos mercantes tomar rutas distintas para evitar el daño. Mientras tanto, descanse.

Esa semana no pude dejar de pensar. Todo en mi mente era confuso. ¿Será que en realidad he quedado traumado después de la guerra? Algún sueño tal vez. El recuerdo de los bombazos. De las batallas. De los muertos. Tal vez eso tenga sentido. Tendría que ir a algún médico llegando a América.

Al pisar tierra, me he dirigido al banco y explicado mi situación. He comprado ropa y comido lo bastante como para satisfacer a un regimiento. Dejé mi dirección en el puerto, en caso de que hubiera que requerirme para una investigación y tomé la ruta de regreso hacia Chicago. He telegrafiado a Francia para informar mi situación. Nunca más recibí una respuesta. Pensé que tal vez había ofendido a Jeanine e imaginó mi historia como un pretexto bobo.

Epílogo.

Noviembre, 1993

La versión oficial del Capitán del Rosemary era que uno de sus tripulantes había salido de su camarote tranquilamente y se dirigió a babor. Vestía un chaleco salvavidas y cuando la tripulación reaccionó para detenerlo, fue demasiado tarde ya que el individuo se había lanzado al agua. Según las autoridades, era imposible que pudiera haber sobrevivido, ya que no había isla cercana en los alrededores. Dijeron que floté alrededor de 20 días en altamar y que había sido un milagro el hecho de haberme encontrado todavía con vida.

Conocí a Tabatha Smith, una enfermera que atendía en el hospital psiquiátrico al que tuve que recurrir para tratar mi mente. Nos casamos un 25 de Febrero y tuvimos dos hijos: Moses y Elizabeth. Mi vida transcurrió normalmente, ví a mis hijos crecer y envejecí sin mayores complicaciones mentales, gracias a los cuidados que recibí de mi esposa. Mis hijos han hecho ya su vida y al menos eso me ha tranquilizado. Tengo 3 nietos: Joshua, Trinity y Scott.

He estado muy enfermo -cáncer en el páncreas dicen los médicos -y mi esposa ha estado junto a mí estas últimas semanas. Sabemos a dónde conduce ésto. Imprevistamente, han tocado a la puerta. Tabatha sale y al cabo de unos momentos regresa a mi lado.

-Ha llegado un paquete de España para ti.

-Pero, yo no conozco a nadie allá -dije sorprendido un poco por la noticia.

Al abrir la caja, había un chaleco salvavidas, un pantalón muy viejo con una camisa rasgada y una nota. Tabatha la leyó para mí:

Señor Delacroix:



La oficina del puerto de La Coruña, en España, ha encontrado en los archivos muertos de los navegantes ésta caja con pertenencias referentes a usted. Esperamos puedan serle de utilidad.



Atentamente.



Capitán Héctor Navarro Sanz

Encargado de Capitanía de Puerto

La Coruña, España

Tabatha sacó una a una las piezas. El chaleco salvavidas y las prendas estaban enmohecidas por el paso de los años.

-¡Ésto no sirve ni para recuerdo! -dijo Tabatha riendo. Al voltear a verme, se percató de que estaba llorando. -¿Qué tienes cariño?

En ese momento, cuatro conchas de mar cayeron del pantalón.

-Nada -contesté sonriendo -Recordé un sueño que tuve. Un hermoso sueño.

Maurice Delacroix murió el 12 de Diciembre de 1993.

* * * * * * * * * * *

Éste cuento va dedicada para mi queridísima Jolie, la cual como podrán darse cuenta fue el detonante para dicha historia. Ainsss!!! Qué kitsch!!! Jiji... Ahora, haciendo a un lado mis principios anarquistas, escribí para (tí) ustedes... Espero les haya gustado. Y de nuevo, felicidades por el Campeonato a los que le vayan a Pumas. Y gracias a los comentarios de todos los bloggers, en especial a la idea que alguna vez mi Tocayo Venom me dió para poder hacer, ji, realidad ésta historia...

Y duerme un poco más, los párpados no aguantan ya, luego están las decepciones cuando el cierzo no parece perdonar. Sirena vuelve al mar, varada por la realidad. Sufrir alucinaciones cuando el cielo no parece escuchar.